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    “过日子？”安托万懵了，“这锅……如此粗糙，受热如何均匀？温控如何精准？这简直是……这是对热力学的嘲讽！”

    “心里有数，啥锅都是好锅。”陈品开始胡扯，“再说了，这叫大巧若拙。你们那是做实验，我们这是做饭，懂不懂？这口锅，装得下山川湖海，装得下人间烟火，这叫格局。”

    安托万不说话了。

    他觉得跟陈品说话，容易折寿。

    “倒计时！最后十秒！”

    主持人的吼声把所有人的注意力都拉了回去。

    “十！”

    法兰西的马库斯戴上了护目镜，手里的削皮刀闪着寒光。

    “九！”

    东瀛的次郎已经把酒精洒在了案板上，那是为了绝对的洁净。

    “八！”

    西班牙的里卡多正在调试离心机的转速。

    “七！”

    孙老爹站在操作台前，没动。

    他只是伸出手，那只手确实有点抖，那是帕金森的前兆，也是岁月的痕迹。

    他抓起一个土豆。

    那土豆上全是泥，冰冷，粗糙。

    “六！”

    老头没嫌脏，反而把土豆凑到鼻子底下，深深地吸了一口气。

    那是泥土味，是地窖味，是东北黑土地特有的腥气。

    “五！”

    “四！”

    所有人都动了。

    切菜声、机器轰鸣声、水流声，瞬间响成一片。

    “三！”

    “二！”

    孙老爹把土豆放下。

    他把那口大铁锅，稳稳地架在了燃气灶上，拧开了火。

    蓝色的火焰舔舐着漆黑的锅底。

    “一！”

    “比赛开始！”

    随着这一声吼，孙老爹的手突然不抖了。

    他从后腰摸出一把甚至没装刀柄的铁片子，对着那个土豆就削了下去。

    那一刀，不快，不花哨。

    但皮落，肉出。

    薄得像纸，连一点肉都没带下来。

    刚才还满屏嘲讽的弹幕，突然空了一块。

    陈品看着大屏幕，从兜里摸出一块大白兔奶糖，剥开，塞进嘴里。

    甜味在嘴里化开。

    “好戏，”他嚼着糖，含糊不清地说，“开场了。”

    　　


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